Esta semana quedó firmado el imprimatur para la publicación del libro NOCHES DE ESTRENO CON HUGO DIAZ, obra que ha corrido a cargo de la EUNED y que luego de un atraso involuntario entrará a la venta en un par de semanas.
El texto recuerda los pasos del genial dibujante por los escenarios teatrales de los años 70 y 80, junto al critico de Universidad y su amigo íntimo, Carlos Morales.
Es un homenaje especial a la vida de Díaz y también esta dedicado a la Compañía Nacional de Teatro. 
Con un prólogo de Carlos Catania, recoge unos 60 dibujos del artista con los principales estrenos de la época y con una bella visión de los actores que hicieron posible la llamada “época de oro” del teatro local.

Esta es la portada del nuevo libro de Carlos Morales que llegará al mercado en las próximas semanas.

Carlos Morales
 
En diálogo con Fox News, Donald Trump minimizó los asesinatos políticos con arsénico y otras armas, que pudiera haber cometido el ruso Vladimir Putin y  hasta los comparó con los ejecutados por Estados Unidos, así, sin precisar.
El diálogo televisual giraba sobre el bando anti-migrantes que prohibió (por unas horas) el ingreso a USA de posibles “asesinos, terroristas y violadores” de religión musulmana.
Trump quiere impedir que entren a su país TODOS los seres humanos que practiquen la religión de Mahoma, y como eso no es fácil de controlar, señaló siete países (Siria, Irán, Irak, Sudán, Libia y Yemen) y les vetó cualquier visa de ingreso.
Como sin duda se le van a colar muchos, la medida resulta odiosa, pues la gran mayoría de ellos llegan en son de paz y contribuyen a realizar en USA las tareas que los nuevos pilgrims del May Flower ya no quieren desempeñar.
Yo me topé con uno de los colados y por dicha que era Obama el gobernante, porque si no, todavía andaría buscando un cónsul o una fiscal que me sacara de la tierra prometida.
Hace unos días confesé cómo esa gran nación me convidaba, en los años 70, a conocerla con all expenses paid; y ahora NO voy a contar cómo me persiguió después y me prohibió la entrada varias veces…
Porque lo que quiero contar es sobre un musulmán milagroso que no era ni asesino ni terrorista y que Trump hubiera insultado y coceado, pero yo lo volvería a abrazar y hasta lo nominaría para la orden de la cruz al mérito.
Concluida una linda gira por la costa de Massachussets, hará apenas tres años, alisté con mi compañera las maletas en el hotel para tomar muy temprano el vuelo a San José desde el aeropuerto JFK. En vez de pedir un taxi al Yellow Cab, que es lo lógico, se me ocurrió salir a la puerta y tomar uno que por allí circulara, con el pensamiento sincero de que así era más seguro que ayudaría a un salvadoreño, a un ecuatoriano, a un dominicano o hasta conocería un tico tras el volante.
No fue así, el conductor era un oriental de pronunciación tan deficiente como la mía y lo supuse indio o paquistaní, pero igual podía ser un musulmán de los siete del patíbulo.
Silencioso, con un inglés tan trabado como el mío, habló poco durante el trayecto. Vi el número del taxi en la rejilla y para anotarlo (cosa que no hice) descargué mi estuche de computadora en el asiento… Buscando la terminal No. 4 y tratando de entenderme con el hindú aquel, me distraje y como es de suponer, al bajar tras las maletas dejé olvidado el estuche. El taxi tomó su camino a Manhattan.
Entre carritos de maletas y el temblorín propio de una mañana fría, llego al mostrador de la aerolínea cuando están abordando y descubro que no tengo el maletín. Se lo confieso a María y entramos en desesperación los dos.
No había una laptop en el estuche, solo cosas de menor valor, pero iban los dos pasaportes, la cámara con las fotos de Niágara y los tiquetes de vuelo. Es sábado todo cerrado y el lunes Thanks Giving… Perdónenme la franqueza, pero aquí nos llevó puta.
–¿De cuál compañía es el taxi? ¿De qué color es? ¿Tiene el número? ¿Tomó el apellido del chofer? ¿Era blanco?
Nada. No habíamos anotado nada.
–Vaya al piso uno, llame a objetos perdidos, busque al despachador en el sótano o llame de un público al 911.
Nada. Nos perpetuaremos en el JFK, como Tom Hanks
En 20 minutos sale el Avianca 640.
Estamos en ese corre-corre, cuando veo aproximarse a la rampa un Yellow cab con tremendo triángulo de DRACULA, la película, que se estrenaba por esas fechas. Me hace tilín el corazón y me repica la memoria gráfica…
Salgo al puto frío y del taxi desciende un “paquistaní” sonriente que me sacude en lo alto de su brazo el perdido maletín. Me vuelve el alma al cuerpo. Voy, lo abrazo, le digo que se ha ganado el cielo, le doy una propina y lo beso en la barbuda mejilla… Yo que me consideraba tan macho.
Gracias a ese musulmán honorable que se devolvió desde Queens con su taxi para salvar a dos turistas despistados y dejar en alto el honor de su país adoptivo, logramos entrar de últimos en la cabina del Boeing 737.
Era un anónimo inmigrante, como los padres de Trump, como Melanie, como todos los gringos no apaches nativos. Pero no era platero, ni asesino, ni terrorista, ni violador.
Desde acá le rindo homenaje a él y a toda su familia sufriente y perseguida, porque de los perseguidos será el reino de la paz completa… Aunque tengan que esperar el impeachment.
 
                                                               6 de febrero de 2017.

Carlos Morales
 
No me gusta contar lo que ya he contado, pero me encanta contar lo que nunca he contado, y eso lo disfruto tanto, como si lo estuviera inventando.
En febrero de 1974 atendí una “inocente” invitación del gobierno de Richard Nixon para hacer un recorrido por todo su país en lujosa excursión de dos meses. La primera parada fue Washington y allí, en el temido Department of State, planificamos el largo viaje, de ciudad en ciudad y con todo tipo de transportes. Fue una obra maestra de relojería.
Una de mis primeras entrevistas en la opulenta capital del DC fue en el entonces poderoso The Washington Post, que estaba en la calle 15ª y no en el pequeño local de ahora frente a Franklin Square. Un periodista canoso (no voy a rajar que era Ben Bradlee, porque no me acuerdo) me paseó por todos los rincones y yo (que era un imberbe aprendiz de escasos 25 años), no acababa de comprender, fascinado, cómo una sala de redacción de periódico podía ser tan grande como el Estadio Nacional. Vimos cada una de las secciones y en un pequeño cubículo me presentó a dos jóvenes reporteros apenas un pelito mayores que yo. –Cuando usted termine su viaje verá en todas las portadas a estos dos compañeros, ya va a salir su libro, me dijo. El uno lucía pantalón beige de armi y camisa gris con corbata; el otro unos jeans muy ajustados y camisa a cuadros verde. Eran los cocos del Watergate:  Bob Woodward y Carl Bernstein, que en ese momento tenían en aprietos a la Casa Blanca, saltarían muy pronto a la fama mundial y apenas recuerdo haberles dado la mano.
Cuando fui a la White House, por la Avenida Pensilvania, vi a un extraño grupo de gringos con pancartas que formaban círculo en una plazoleta. Los carteles decían IMPEACHEMENT en grandes letras, y era la primera vez que yo miraba ese vocablo en cualquier idioma. Con mi inglés perfecto, no asocié ni entendí nada.
En los recorridos por unos veinte estados de la Unión, me topé con muchos manifestantes del mismo tipo y cuando pregunté por la palabra, me indicaron que era un pedido de destitución contra Nixon por el caso Watergate y que nunca se había aplicado en la historia de la Constitución, salvo en el caso de Andrew Johnson en 1868.
En efecto, cuando llegué a San Francisco, final de mi ruta, la gigantografia de aquellos reporteros me salía en todas las paredes: All the President`s men, acababa de publicarse y solo unos meses después, (agosto 1974), Nixon tuvo que renunciar. La fuerza del pueblo y de la prensa verdadera cumplieron su cometido.
Con dos cámaras legislativas a su favor Donald Trump sería difícilmente procesado mediante un impeachement, pero son tantas y tan garrafales sus metidas de pata, que una proliferación de marchas por todas las calles de Estados Unidos lo podrían llevar a renunciar antes de que termine el periodo.
Yo pude ver aquello en 1974. No creo que ahora sea imposible y deseara que no me lo esté inventando, porque, de lo contrario, la suerte del mundo estará en las peores manos que imaginarse uno pueda.
 
                                                               31 de enero 2017.

Una amplia colección de sus libros más recientes, entregó el autor costarricense Carlos Morales, en las principales bibliotecas de la capital cubana.
Durante su reciente gira por ese país, Morales y su compañera, María Quirós, fueron recibidos en la Casa de las Américas, en Radio Habana Cuba, en la Unión de Escritores y en la Universidad de La Habana, donde obsequiaron colecciones de su obra.
En Casa de las Américas los atendió, con un café, su director Jorge Fornet, viejo amigo de los concursos, quien distribuirá una buena muestra de libros, tanto para la biblioteca como para la librería Rayuela.
Allí quedaron para consulta o venta, suficientes ejemplares de El Café de las Cuatro I y II, de la EUNED; La rebelión de las avispas y Palabras que el tiempo se lleva, de Editorial Prisma; y algunos números del Diario de Bonka, de Carlos Catania.
Sendas colecciones, pero más reducidas, fueron entregadas a la UNEAC y a la biblioteca de la Universidad. En la primera el autor dialogó con J. Muiño, encargado del acervo y con el subdirector de La Gaceta de Cuba, el escritor Arturo Arango.
En la Universidad los recibieron las encargadas del departamento de Filosofía y Letras, quienes aseguraron que los textos se pondrían en catálogo de la biblioteca en los próximos días.
La gira de Morales permitió renovar contactos con las instituciones de cultura cubana y acercarse un poco a los cambios notables que vive ese país.

“Después de una década sin verla, la ciudad de La Habana parece rejuvenecida, llena de alegría, con millares de turistas de todo el mundo y un movimiento de dinero que solo se puede convertir en beneficio para toda Cuba”.
De esta manera resumió el escritor Carlos Morales, su apreciación de la ciudad en entrevista que le formuló el Subdirector de Radio Habana Cuba, Pedro Martínez Pirez, el pasado viernes 22 de octubre.
Morales, quien fue corresponsal en Costa Rica, visitó a sus amigos en la conocida emisora de la calle Infanta, y el diputado y periodista Martínez aprovechó para una corta entrevista sobre su estancia en el país y su obra reciente.
El autor de La rebelión de las avispas expresó su complacencia de ver una urbe en ingente proceso de reconstrucción, llena de hoteles nuevos y restaurados y prácticamente invadida por millares de extranjeros que desean gozar de sus ofertas arquitectónicas, culinarias, musicales, etc.
“Si este crecimiento sigue así, en un año no va a caber el turismo en los hoteles y eso, con lo bueno y lo malo que trae, en el fondo será un incremento del PIB que habrá de beneficiar a muchísima gente, en particular a los que abrieron sus propios negocios a la luz de la apertura económica que se ha decretado”, afirmó Morales.
El escritor tico hizo un recorrido por instituciones culturales de lo cual se informará después en esta página.

Comentario publicado en El Jornal el 13-10-16 sobre el libro
Relatos de un tatarabuelo potencial de Hernán Solís Bolaños.
 
Carlos Morales
 
La regla general de nuestra producción literaria posmoderna es que las obras nacientes, en narrativa y poesía, no alcancen un nivel muy respetable.
Como se ha desatado la auto publicación y casi no existe ya el exigente jurado de preselección que tenían antes la grandes editoriales para ediciones de por lo menos 3000 ejemplares, lo que impera es la lisonja de la camarilla y los tirajes de 30 o 50 libros fotocopiados.
En ese maremágnum de pobreza librera, casi todo es descartable y, cuando por excepción aparece un libro que rompe con la medianía dominante, es una obligación soltar las campanas y salir a pregonarlo por las calles.
Tal es el caso del que, con horrible título Relatos de un tatarabuelo potencial, la Editorial de la UCR le acaba de publicar a Hernán Solís Bolaños, un ingeniero en hidráulica (¡!) que consigue plantar al pueblito de Zarcero en las cumbres de la inspiración que consiguieron sus colegas con Yoknapatawa y Macondo; guardadas sean las proporciones del TEMA, como diría cualquier idiota en la tele.
En efecto, a pesar del feo y aparatoso bautizo, este conjunto de vivencias campesinas se yergue como la obra más cuidada, mejor escrita, más divertida y más profunda del acontecer campirano infantil del pasado siglo XX, hasta ahorita publicada.
Solís no es un novato en la incursión literaria, como suele ocurrir con los autores primerizos de moda. Se entrenó con esmero  para llegar a esto. Comenzó publicando articulejos en el Semanario Universidad, allá por los años 80, y luego se dejó venir con dos o tres libros que no tuvieron mucha repercusión laudatoria ni zambumbia de camarillas, pero sí un invaluable entrenamiento para él, que hoy se ve cristalizado en ese encantador historial de Zarcero que nos trae a la memoria a Marcos Ramírez y nos dice que todavía hay autores que sí saben lo que es el canto poético de las palabras, el ritmo y cadencia del buen decir y la penetración psicológico-social y cargada de humor en los verdaderos valores de nuestra idiosincrasia. De hecho es la pieza rural más rica y divertida que recuerdo desde Breve historia de todas las cosas de Marco Tulio Aguilera Garramuño (1975).
En esa onda de lo gracioso, lo hiperbólico y lo irónico, Solís recrea el Zarcero de su infancia, un pueblito lechero entre montañas preciosas que la frívola tele ha destacado por sus ingratas esculturas de ciprés vivo, pero que tiene todo un caudal de bellezas topográficas y un sin fin de historias humanas inolvidables que el autor irá desarrollando desde un enfoque memorístico infantil que nunca pierde el candor, pero tampoco le falta  hondura ni mucha fisga.
Con los crímenes y los odios de la Yoknapatawa de Faulkner, tiene menos que ver, si bien describe el laberinto de conflictos y diabluras que se suelen desatar entre familiares y vecinos de un pueblo chico, como aquel Mississippi del norte. Y con el Macondo de García Márquez, tiene mucho más parentesco, pues los Solís son, en Zarcero, un poco como los Buendía: dominantes, parientes de todo el mundo, constructores de todo lo que allí se haga o deshaga, inventores de los sistemas de ordeño, de los cachiflínes silbadores, de las reposterías más fantásticas, las competencias más inauditas y, en fin, todo un universo popular que el autor revive y salva para nuestro deleite, y conservación de las generaciones futuras. Todo con cierto aire de Aracataca.
Pero hay que decir lo principal: lo revive con una asombrosa gracia pocas veces vista en la literatura de nuestro siglo, heredera de Magón y de Aquileo y asistida por similares recursos que Hernán Solís aprovecha hoy como una catarata musical que le ha brotado después de su gran esfuerzo con Sexto: No exterminar (1984), Geometría de infamias y ternuras (1991) y El aprendiz de Redentor (1993). Además de estudios en México, Rumania, Turrialba e Inglaterra.
Digo gran esfuerzo, porque uno de los desafíos más serios, para un escritor, es encontrar el tono en que debe contar su trama. Allí radica casi siempre el fracaso del que opina que con “orinarse en la tumba de Debravo” va a conquistar la inmortalidad y la fama. Nada de eso, encontrar el do mayor o el si bemol para narrar una vida, es tarea de años que por lo general no se consigue. Solo lo alcanzan los verdaderos escritores, los que ya venían con el don de nacimiento y lo pulieron y lo pulieron con el paso del tiempo. Es el caso de este libro: una especie de recuento de memorias que sale del alma misma de quien las vivió, con toda su sinceridad y modestia, pero en un alarde de equilibrio entre contenido y continente, entre forma y fondo, que Aristóteles también hubiera aplaudido. Lo mismo que Waaly, el profesor de música que nunca dejó cantar al desafinado protagonista.
Está contado en primera persona, 32 capítulos con 360 páginas de formato grande, tipografía 12 con interlineado 14, pero con centenares de historias graciosas que merecen una fiesta en Zarcero con juego de pólvora y todo.
Con una naturalidad que asombra y seduce, Solís se puso a contar para sus herederos, lo que ya casi no existe en su pueblo, pero lo concretó en un molde de realismo ficción que se acerca mucho a la novela, aunque él jura que todo es verdad, “salvo unas cuantas jetonadillas”.
El resultado es un recorrido por la vida y costumbres de un reducto campesino en los años 50 del siglo pasado, contado como si estuviera con sus nietos alrededor de algún fuego amoroso, con uno de los mejores castellanos que he podido leer en los últimos años de la psicodelia poética y con una gracia tan eficaz y profunda que aplaudirían Magón y Aquileo.
Dice Joël Dicker en su último libro, que “uno no se hace escritor, la gente, los lectores, son los que lo ven y lo hacen escritor y esto solo se consigue al cabo de mucho tiempo” (cif). Hernán Solís decía que quería ser cantante, pero en el fondo lo que quería era cantar por escrito: ser un escritor, y a mi, desde la lejanía en que nos hemos visto rara vez, me da mucho gusto decirle hoy que lo ha logrado. ¡Ya cantaste Ingeniero!
Si me pongo un poco pesado (¿más?) podría agregar que el libro debió de cerrar con la época de infancia y dejar las últimas vivencias (adolescencia y juventud) para otra pieza de futuro, pero eso ya es peccata minuta y no andemos aquí con vainas, si lo que hay que hacer es prenderle una bombeta de doble trueno y triple éxito, como las que preparaba su tío Federico, o el dinamitero Tomás, ¿o era Edgardón acaso?

¡Albricias Sir Hernán!

http://eljornalcr.com/entre-yoknapatawa-y-macondo-se-alumbro-zarcero/