El poeta y dramaturgo cubano-español, Francisco Garzón Céspedes (Camagüey 1947), es una figura de larga trayectoria artística en varios continentes.
En Cuba fundó grupos de teatro y de narración oral en los 60, y luego de ocupar importantes cargos en Casa de las Américas y el Parque Lenin, realizó giras por toda Latinoamérica y parte de África, hasta encallar en Madrid, siempre difundiendo sus poemas, obras de teatro y cuentos orales que lo ubican como pionero del género. 
Luego de leer mi elegiaca novela, escribió estas líneas y pergeñó el arte gráfico que las acompaña.
Es una bella forma de resumir –gráfica y poéticamente– el homenaje que encierra esa obra; por eso lo traemos a esta página con agradecimiento.

Por Carlos Morales
Cuando, hace más de 50 años, mi padrino Guido Fernández me auspició el primer viaje a Europa, me conminó para que visitara, sin falta, Madrid…, ¡con Franco y todo! 
Irreverente y rebelde, como dicen que siempre he sido, yo le respondí que no… Le dije que no, porque desde mis años de remota infancia vivía deslumbrado por Darío, por los poetas modernistas, por el atractivo de luces y cultura que para mí representaba la capital del mundo: el París milenario de Julio Verne, de Alejandro Dumas, del expresionismo pictórico, de la generación perdida, del río Sena, del Louvre, de la Tour… Ella era mi objetivo.
El viaje sería corto y quería invertir todo mi tiempo en la ciudad de mis sueños o de mis delirios. ¡Y entonces me brinqué Madrid!

Pero yo sabía que Madrid era la ciudad amiga, filial, hermana de lengua y sangre, y que a ella volvería muchas veces, como en efecto sucedió.
Ahora he regresado a ella a despejar mis penas y a repartir mis libros, y la visita ha sido reparadora, reconfortante, rejuvenecedora. 
Como la recorrí muchas veces junto a María, la conozco bien, y puedo moverme libre por su corazón y alrededores. En verdad su morfología urbana ha cambiado poco, y en su centro se puede decir que nada, por lo menos arquitectónicamente. Del río Manzanares al parque del Retiro o de Alcobendas a Villa Vallecas, la camino con regocijo, aunque ahora con más ayuda del Metro, pues han pasado muchos años y el subterráneo está cada día más joven y tecnológico y el pasajero todo lo contrario.
Cada día más bella, la metrópoli es gigantesca y no se puede pretender cubrirla toda ni en varios meses, pero para el impacto de actualización cultural, que es lo que ando buscando, con el centro me basta y sobra.
Allí casi no reside gente, aunque por sus famosas calles circulen día y noche millones de personas. En el veranillo de San Miguel, a mediados de setiembre, la Gran Vía, Alcalá, Los Jerónimos, Atocha, Montera, plaza España, el Callao y todas sus amplias avenidas de ocho o seis carriles, eran un amasijo de almas. Por cierto, bien destacable, mujeres bellísimas de pantaloncitos efímeros que podían venir de los suburbios o de Finlandia o de cualquier parte del Mundo.
Cinco millones de turistas la han recorrido en este primer semestre y 12 millones han pagado por lo menos una noche de hotel. Es una colmena, un hormiguero. Madrid se ha convertido, casi completa, en un gran centro alojamiento para viajeros. El mayor de Europa. 

​Como el turismo es el gran motor de sus ingresos, la ciudad se ha adaptado a una economía de servicios y los viejos hogares ancestrales que nos retrata la telenovela Cuéntame cómo pasó, ya no existen. Se han transformado en hoteles, pensiones, hosteles, hostales, Inns, en fin, tipos diversos de acogida que, remodelados ligeramente en su estructura, aprovechan el auge del Airbnb y convierten en Euros lo que antes era solo el placer de compartir la vida familiar. Toda una revolución, con sus beneficios y congojas.
Es el fenómeno de la gentrificación, que ya despierta querellas y marchas en Barcelona, Zaragoza y Canarias. Hay un notable influjo del extranjero. Es el que paga y, por tanto, el que manda. Los atractivos de la legendaria Magerit, fundada por los musulmanes en el siglo IX, su clima, su paisaje y su Museo del Prado, hacen que el imán siga aumentando. La guapa Presidenta de la comunidad, Isabel Díaz Ayuso, la mantiene viva, vibrante y llena de encantos para el visitante. Lástima que en visión política no tenga esa lucidez.
La oferta cultural es impresionante y se da lo mismo en el Reina Sofía a 20 dólares la entrada, que en la plaza Mayor o en Sol y Callao, sin tener que pagar nada. Y esos shows callejeros van desde malabaristas ucranianos con bolas de colores, hasta ensembles de música clásica que interpretan a Vivaldi. Sin faltar la masiva marcha diaria por el pueblo palestino o bien por la protección de los animales y en contra de la tauromaquia, única en la que pude participar a pesar de que siempre me gustó esa tradición hasta que mi fallecida esposa me la fue quitando con la dulzura de sus ojos zarcos.

​El teatro mantiene monumental oferta todo el año, con obras propias o importadas y mucho musical. Están en cartelera El Rey León, que lleva añales, Los miserables, Witcked, Cabaret, El gran Nino y se duplicarán los títulos para octubre.
Me pareció que, debido a los festivales de cine de estas fechas (Canes, San Sebastián, etc.) la cartelera teatral se movió un poco hacia octubre, que es cuando viene el fuerte de estrenos. Aun así da para mucho, y pude ver Las amargas lágrimas de Petra Von Kant, en Bellas Artes, que me pareció un montaje retador, buena escenografía y de temática burguesa sin faltar lo gay.
También encontré en El Alcázar la comedia argentina Un dios salvaje que resulta apenas divertida. Evidentemente no pude ir a La Latina ni al Centro Colón, ni a cientos de escenarios más que ya mis piernas no alcanzan.
El cine español es de lo mejor que se hace en el mundo y cada mes hay algún festival. No pude ver Sirat, ganadora de Cannes y candidata al Oscar por España, ni Los domingos o Más Palomas, que arrasaron en San Sebastián y Canarias. De  esos títulos se hablará todo el año.

​La tendencia wok que le critican al gobierno de Pedro Sánchez, puede traer reacciones negativas, pues las concesiones al feminismo ultra, a la comunidad LGBTIQA+ ya despierta violenta reacción en contra y terminará dañando lo que pretendía defender, como pasó aquí con la rebelión de las avispas.
Se exagera el tono, y una bella película de Alejandro Amenábar, El Cautivo, se toma la libertad de representar a don Miguel de Cervantes como un homosexual declarado en su cautiverio de Argel. La licencia poética está en su derecho de intentar lo novedoso, lo atrevido, pero aparte de resultar inverosímil, en este caso parece una concesión a la caja registradora, lo cual le resta valor histórico al filme. Acaso la peli que viene no será tal vez sobre Jesucristo, que:  como nunca se casó… O quizás otra sobre el Buda, que también se veía muy solito por sus andurriales de la India.

​En todo caso, la ciudad brinda una oferta cultural variada y magnetizante, por lo que mientras la bestia Trump domine las fronteras de Broadway, y sus alrededores, podemos ir pensando en cambiar la ruta y les garantizo que puede resultar mejor y en nuestro bello idioma. De por sí acá viene todo lo de New York y además lo de Buenos Aires, si el cretino de Milei no lo amedrenta más.
El clima anda un poco loco eso sí. Antes cada estación estaba en lo suyo. Ahora no. Esta vez, entrado el otoño, la ciudad soportaba 37 grados Celsius, pleno verano; y de un momento a otro, bajó a 9 grados en la mañana. Frío del carajo.
Entonces una bolsita para cargar chaqueta o paraguas y a repartir los libros, que de eso se trata.
Sin ningún apoyo de medios informativos, ni de la embajada de Costa Rica que dicen que es menos que nada desde hace años, logré muchos contactos interesantes que podrán originar noticias a futuro y que dejo documentados en la serie de fotos, incluida la que algún fantasma me captó en la Tour Eiffel en ese 1970 de mi primera incursión parisina y que ha rescatado mi hermana de algún baúl añejo.
Au revoir.

El Semanario Universidad (13-8-25) ha publicado este artículo sobre los debates literarios del género novela y el escritor norteamericano James A Michener, creador de un libro raro que se llama Una novela.

​semanariouniversidad.com/suplementos/pleito-mundial-entre-escritores/

 Con una asistencia que repletó el gran salón de Los antojos de mi abuelo, la anfitriona Gabriela Morales Chavarría, abrió ayer una tertulia literaria y musical que se proyectó por más de tres horas en Tarbaca.
Carlos Morales, autor de ES LA HISTORIA DE UN AMOR… explicó cómo hizo esa obra, mientras el periodista José Eduardo Mora y el filólogo Jacinto Brenes, la analizaron desde sus ópticas especializadas. Luego el también novelista Mario Zaldívar reseñó y cantó melodías románticas, incluyendo, por supuesto, la que es homónima del texto.
El público, de la zona y de San José, formuló comentarios y preguntas, en un convivio muy cálido que presupone otras iniciativas culturales del mismo género.
Aquí hay algunas fotos y vídeos del hermoso momento compartido.

A pesar de su obligatorio encierro hogareño (por razones de salud), el doctor Juan Jaramillo Antillón, “último sabio renacentista de nuestro medio”, como lo llamó alguien por ahí, no descansa de ese fervor intelectual que le ha deparado más de 30 libros sobre temas diversos, los cuales van: de la medicina a la historia, de la filosofía griega a la salud pública, y de la cirugía a la neurociencia. 
El último se titula Del homo sapiens al homo virtual y, en más de 500 páginas, analiza la historia de la Humanidad. Sí, toda la historia del hombre.
Internacionalmente laureado, y Ministro de Salud entre 1982-86, es también propietario del Premio Nacional de Cultura Magón 2016.
Por esas condiciones intelectuales que lo adornan, su opinión sobre nuestra novela Es la historia de un amor…, nos llena de orgullo, y queremos compartirla con ustedes.
 
“Estimado Carlos:
Antier compré tu libro, que me pareció extraordinario. 
Es una maravillosa oda a tu mujer, aunque lamentablemente acaba en una elegía.
Lo que nos hace ver que, no hay felicidad completa en este mundo.
Tu señora se sentiría muy vanidosa y orgullosa de poder leerlo (a lo mejor lo hizo ya).
Yo, si tu tuviera tu prosa, tan elegante y florida, intentaría escribir uno igual, dedicado a mí mujer, que aunque no es una intelectual de altos vuelos como la tuya, si creo
que se equipara en cuanto a maestra de la profesión más difícil del mundo:
EDUCAR BIEN A LOS HIJOS Y ENSEÑARLES DESDE EL PRINCIPIO A DIFERENCIAR EL MAL DEL BIEN.
Sigue con la ilusión de poder verla en algún momento, eso es algo que nos hace vivir.
Yo, cuando me dan las crisis de dolor que ningún medicamento me calma (y ahora
me los prohibieron por mi insuficiencia renal), a ratos le pido a Dios (solo lo busco y trato de creer o entenderlo, cuando estoy jodido), y si no a mis padres, a quienes me parece ver, y la mayoría de las veces logro que, poco a poco,  desaparezca el dolor. (Por supuesto, desecho que sea mi mente la que resuelve todo).

Un abrazo. 
Juan